27 黄浦江
船在芦苇荡里漂了一夜，烧饼没怎么合眼。
他蹲在船头，一根接一根地抽烟。天亮的时候，烟抽完了，他把空烟盒捏扁扔进水里，看着它慢慢漂远。曹鹤阳还在船舱里睡着，呼吸比昨晚平稳了许多，但脸色还是白，像一张没落款的宣纸。
烧饼钻进船舱，摸了摸他的额头——不烫。伤口也没有继续渗血。他把曹鹤阳歪了的眼镜摘下来，折好，揣进自己口袋里。
船在晨雾里慢慢驶出芦苇荡。烧饼不认识水路，但他知道顺着潮水走，总能到吴淞口。黄浦江的早潮正在退，水流带着船往东走，他索性关了马达，让船自己漂。
雾很大，两岸的岸线模模糊糊，像一幅没干的水墨画。偶尔有一艘渔船从旁边经过，船上的渔民看了他们一眼，又转过头去继续摇橹。这个年月，黄浦江上什么人都有，没人多管闲事。
曹鹤阳醒的时候，太阳已经升到桅杆顶上了。
他睁开眼睛，第一件事是摸自己的眼镜。手在脸上扑了个空，然后看见烧饼蹲在船舱口，手里拿着那副眼镜，正用衣角擦镜片。
“醒了？”烧饼把眼镜递给他。
曹鹤阳接过去戴上，视线从模糊变清晰。他看了看周围——水、雾、远处的岸线、近处的芦苇。
“到哪儿了？”
“不知道。”烧饼说，“反正顺着黄浦江往下漂，总能看到吴淞口。”
曹鹤阳撑着船舱壁坐起来，右臂的伤口被牵动，他皱了皱眉，但没出声。他看了看自己的右臂——纱布上渗出了一小块血迹，不大，已经干了。
“你帮我重新包扎一下。”他说。
烧饼从帆布包里翻出药箱，蹲在他面前，把旧纱布揭开。伤口比昨晚看起来好了一些，边缘开始结痂，但里面的肉还是粉红色的，看着就疼。烧饼用碘酒擦了擦周围，换了新纱布，重新缠好。这次他的手轻了很多，不像之前那样毛手毛脚。
“你手变轻了。”曹鹤阳说。
“练出来的。天天给你换药，能不变轻吗？”烧饼把纱布系好，拍了拍手，“你是不是该吃东西了？从昨天到现在没吃过一口。”
“不饿。”
“你胃是铁打的？”烧饼摸出一个纸包，打开，里面是两块大饼——昨天在十六铺买的，已经凉了，硬得像砖头。他把大饼掰成两半，递给曹鹤阳一半，“吃。不吃我就给你塞下去。”
曹鹤阳看了他一眼，接过大饼，慢慢啃起来。
烧饼也啃。两个人蹲在船舱里，像两只老鼠在啃木头。大饼又干又硬，嚼得腮帮子酸，但总比没有强。
“曹鹤阳。”
“嗯。”
“那三张地图，你真的就放在我这儿了？”他一边说，一边伸手摸了摸自己的内兜——三张纸叠得整整齐齐，塞在最里面。“你不怕我弄丢了？”
“你丢不了。”曹鹤阳看着他，“你比你自己想的可靠。”
烧饼不说话了。他把大饼最后一口塞进嘴里，嚼了嚼，咽下去。船晃了一下，他伸手扶住船舱壁，稳住了身子。
雾慢慢散了。
阳光照在江面上，碎成一片一片的金色。远处出现了几艘大船的影子，是停泊在吴淞口的货轮。再往前，就是长江了。
“到了。”曹鹤阳站起来，走到船头，眯着眼睛看远处，“吴淞口。”
“然后呢？”烧饼问，“我们去哪儿？”
“先上岸。”曹鹤阳说，“找一个安全的地方，把伤养好。然后去湘西。”
“安全的地方？上海还有安全的地方吗？”
曹鹤阳沉默了一会儿。
“有。”他说，“有一个地方，他们不会去找。”
“哪儿？”
“教堂。”
曹鹤阳说的教堂在虹口，但不是黑龙会势力大的那一带，而是靠近公共租界边缘的一座天主堂。不大，灰砖墙，尖顶上的十字架掉了半边，院子里长满了荒草。教堂的门虚掩着，里面没有人，只有一排排落满灰尘的长椅和几扇彩色玻璃窗。
曹鹤阳带着烧饼从侧门进去，穿过一条窄过道，到了教堂后面的一个小院子。院子里有一排平房，是以前神职人员住的地方，现在已经空了。
“你以前来过这里？”烧饼问。
“来过。”曹鹤阳推开其中一间的门，里面有一张木板床、一张桌子、一把椅子，墙角堆着一些旧报纸，“我在这里住过一段日子。神父是我的朋友。”
“神父呢？”
“去年回法国了。”曹鹤阳在床边坐下，“走之前把钥匙留给了我。”
烧饼环顾了一下这间屋子。比他在十六铺那间还小，但胜在干净，没有霉味。窗户朝南，阳光照进来，暖洋洋的。
“行了。”他把帆布包放在桌上，“先住下。你养伤，我想办法弄吃的。”
“小心点。”曹鹤阳说，“黑龙会的人肯定还在找我们。”
“我知道。”烧饼走到门口，回过头，“你一个人待着行吗？”
“行。”
“那你别乱跑。我去去就回。”
烧饼走出教堂，沿着马路往南走了两条街，到了一家小饭馆。他用曹鹤阳教他的办法——低着头走路，不东张西望，遇到巡捕就拐弯。他在饭馆里买了几个馒头、一碗红烧肉、一碟咸菜，用油纸包好，揣在怀里，原路返回。
回到教堂的时候，曹鹤阳正坐在桌前，用铅笔在一张纸上写写画画。
“画的什么？”烧饼把吃的东西放在桌上。
“去湘西的路线。”曹鹤阳把纸推过来，“从上海坐船到汉口，从汉口转船到常德，然后进山。”
“要走多久？”
“顺利的话，半个月。不顺利的话……”曹鹤阳没把话说完，但烧饼知道是什么意思。
两个人吃完了饭，烧饼把碗筷收了，在院子里找个水龙头洗了。水很凉，激得手发红。他洗着洗着，忽然停下来，看着水龙头里流出来的水发呆。
他想起十六铺那间破屋子。想起那些鼎在油灯下泛着暗沉的光。想起曹鹤阳趴在桌上拼玉版拼了一整夜，拼好之后站起来，肩膀发抖。
那些东西，现在都没了。
鼎留在了住处，玉版碎成了渣，大部分扔进了苏州河。如今所有的一切只剩下他口袋里那块碎玉，和内兜里那三张画满了线条的纸。
“烧饼。”
曹鹤阳不知道什么时候站在了院子门口。
“怎么了？”烧饼关了水龙头，转过身。
“我刚才想过了。”曹鹤阳说，“我们不能一起去湘西。”
烧饼的手在衣襟上擦了一下水，没说话。
“我一个人去。”曹鹤阳说，“你留在上海。”
“为什么？”
“因为湘西太危险了。那座山、那个溶洞——我不知道里面是什么情况。可能有机关，可能有塌方，可能——”他停了一下，“可能进去了就出不来。”
“所以你要一个人去送死？”
“不是送死。”曹鹤阳的声音很平静，“是没必要搭上两条命。”
烧饼沉默了几秒钟。然后他把手里的碗放在地上，走到曹鹤阳面前，看着他。
“曹鹤阳，你听好了。”烧饼说，“从我在那条弄堂里把你捡起来的那天起，你的事就是我的事。你去哪儿，我去哪儿。你别想把我甩掉。”
曹鹤阳的嘴唇动了一下，想说什么，但没说出来。
“还有。”烧饼说，“你说我比我自己想的可靠。那你就信我一次。”
两个人站在院子里的阳光下，面对面，谁也不让谁。
过了好一会儿，曹鹤阳低下头，笑了一下。
“行。”他说，“一起去。”
“这还差不多。”
烧饼转身回去把碗洗了，用布擦干净，他蹲在地上收拾东西的时候，听见曹鹤阳在身后问：“朱云峰，你知道我为什么选你吗？”
烧饼头也没抬：“因为我手快？”
“不是。”
“因为我嘴严？”
“不是。”
“那为啥？”
曹鹤阳靠在门框上，阳光照着他的半边脸。
“因为你不识字。”
烧饼抬起头，愣住了。
“你那是什么歪理？”
“不是歪理。”曹鹤阳说，“我在上海找了很久，找一个人——不识字，但聪明；没读过书，但分得清好坏；在底层混了十几年，但心没变黑。这样的人，比识字的难找一百倍。”
烧饼张了张嘴，发现自己什么也说不出来。
“你不识字，”曹鹤阳说，“所以你脑子里没有那些乱七八糟的道理。你做事靠的不是书上的教条，是你自己的判断。你的判断，比很多读书人强。”
烧饼站起来，把帆布包背在肩上。
“你这是在夸我？”
“陈述事实。”曹鹤阳转身走回屋里，“走吧，收拾好了就进来。我们这几天尽量待在屋里。”
两个人在教堂里躲了快一个礼拜，选了一个傍晚离开。
他们沿着小路走，没有走大路，绕过巡捕房的岗哨，穿过不知道多少条弄堂，一路回到吴淞口。
烧饼找到那条旧马达船——它还拴在木桩上，没有被发现。
两个人上了船。烧饼拉响马达，船慢慢驶离码头，朝着江面开去。
夜风吹在脸上，凉飕飕的。烧饼站在船尾掌舵，曹鹤阳坐在船舱里，把那三张地图摊在膝盖上，借着月光看。
“到了常德之后，怎么进山？”烧饼问。
“先到三岔口，然后沿着一条山溪往上走。地图上标了一个溶洞的入口，在一个瀑布后面。”
“瀑布后面？那不是水帘洞吗？”
“差不多。”
烧饼想了想，觉得这趟活儿比他以前干过的都邪乎。
“曹鹤阳。”
“嗯。”
“你说那个溶洞里头，会不会有机关？”
“不知道。有可能。”曹鹤阳把地图折好，塞进内兜，“李自成不会把宝藏放在一个随便就能进去的地方。”
烧饼沉默了一会儿。
“那你怕不怕？”
曹鹤阳抬起头，看着烧饼。
月光照在他脸上，眼镜片反射着冷白色的光。
“怕。”他说，“但怕也得去。”
船出了吴淞口，江面豁然开阔。长江的水比黄浦江浑，浪也大，船身开始颠簸起来。烧饼把稳了舵，让船顺着水流往上游走。
身后，上海的灯火越来越远，越来越暗。
烧饼回头看了一眼——那些高楼、那些霓虹灯、那些他混了快二十年的弄堂和码头，都缩成了一条模糊的光线，然后消失在夜色里。
他转过头，看着前方。
前方是黑的，什么都看不见。
不过没关系。
船在走，马达在响，曹鹤阳在身边。
够了。
【未完待续】